父亲，今天这个感恩节
你一定不知道
它有什么特定的含义
此时，我心中燃起的
是一首至高无上的诗
透过节上一杆杆清影
便是你在风雨岁月中
开花的声音
这个诠释你生命真谛的过程
我一直在六月的第三个星期日
用彩笔，作了一粒饱满稻谷的记号
父亲，你虽然不识文字
但生活这部无字的天书
你还是读出了为人之道的韵致
这不，我笔管里的心声
就有你皱纹中传承的美丽
父亲，我跟你说父亲节的时候
你从不当一回认真
所以，我从你身上看到的
人性之美
只能用发酵的思想
珍藏在如同阳光闪烁的文字里
父亲，这个本属于你骄傲的节日
却让我们一直为你骄傲
因为农历二十四个节气
节节都有你芝麻杆上勤劳的智慧
智慧之花，便是我们家门的福祉
你虽然已经退耕十几载
但宝刀不老的'思绪
仍在为儿女情长，耕耘四季
父亲，把今天这个你不知道概念的节日
往后推移四天
就是你八十五岁高龄的生日
此刻啊，我真不知是什么滋味
仿佛你的沧桑岁月
触痛了我的记忆
最显眼的伤口
就是你的脊背
完全重合在一把古式的椅子上
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