毕加索，西班牙人。四十岁前是画家，四十岁以后还是画家，但所有人都称他为大师。
大师当然画了很多杰作，比如《艺术家与模特》、《灯下渔人》，再比如《三乐师》……每一幅画都会引起如潮的惊叹，引来无数的荣誉，引发天价的竞争拍卖
《梦》—又一幅神奇的杰作即将从大师的手底诞生，大师满意地对着自己的手叹口气:“哦，上帝，这是多么神奇的手啊!”
受表扬的自然是右手，因为大师可不是左撇子，他天生要器重右手，吃饭要用右手叉烤牛排，拿画笔绘画，也肯定是用右手。甚至必须两手合作的事，例如穿衣服，他也闲着左手，老是依靠右手把纽扣一一搞定。
夜里，大师响起了蔚声。右手的指头还在微微扣动，不知是继续为艺术忙碌，还是纯粹兴奋得睡不着。毕竞，这世界上反复受到大师赞美的东西不多。
左手忍耐了一会儿，终于打破了沉默:“我说老右，你是不是该歇歇了?”
“怎么了，老左，沉不住气了?”右手哼了一声，“我知道你迟早是要跳出来的。不被重视，心理不失衡才怪呢!不过奉劝你一句，放聪明点儿，一天到晚无所事事地享福，还想争功劳要待遇，那是不可能的……”
左手恼火地反驳:“我怎么无所事事了?不管毕加索是干活、画画、用餐，还是穿衣服，哪一件不需要我和你一齐行动?”
“当然，当然，”右手讥笑道，“你也没完全闲着，问题是你那点本事能干出什么了不起的大事?无非是帮忙系个鞋带，拿餐巾擦擦嘴角什么的。请问，我拿画笔创作的时候，你在干什么?”
“你……”左手气得仰倒。没办法，毕加索画画的时候只让它端调色盘。
次日清晨，大师照常醒来。右手抓起衬衣却不见同伴接应，左手躲在被窝里不出来。大师感觉到了异常，有点恐惧地把右手钻入被子里，将左手拖出来。感觉怎么如此陌生?僵硬的，没有任何反应，好像长在雕塑的肩膀上。
“上帝啊，我的手完蛋了!”毕加索惊呼。
“不，是左手完蛋了。”右手悄悄地纠正。它知道左手是故意找别扭，装病怠工。也好，反正是有你不多无你不少。灵巧的只是我，只要我愿意，没什么干不了的。
这一天，右手更加卖力，可是一行动起来就像没有方向盘的车冲到街头，马力越足麻烦越大。不管右手五个指头如何灵巧，居然对付不了皮鞋上的鞋带，大师只好跋双拖鞋走路。一只手洗脸就更要命了，连甩带抖忙出了一身汗也绞不干毛巾。大师只好胡乱抹把脸吃早餐，结果没有左手协助，右手使出浑身解数，也不能顺利地切下一片烤香肠送到嘴里。它用力一拨叉子，“呕”的一声，倒把盘子拨到了地上，面包上的黄油溅上了大师的鼻梁，狼狈不堪。
“全乱套了，一只右手简直什么都干不了!”毕加索苦恼地摇摇头。
右手尴尬地蜷成一个拳头，不敢伸头面对左手。
左手的食指一颤，险些打了一个胜利的响指。
这样下去可不行，左手也很重要。大师决定去医院检查一下偏瘫的左手，奇怪的.是才出门左手就恢复了知觉，拇指、食指、中指、无名指和小指，能屈能伸，骄傲地排得整整齐齐。而右手反倒只能缩成一个拳头，手指怎么也伸不直。
这下左手就派上大用场了，拨电话、戴眼镜、往腋下塞体温表……以前这可都是右手的专利，虽说稍稍有点笨拙，但加把劲也完成了。左手感到有理由委屈，老右就凭这个被夸到了神奇的地步?太不可思议了嘛。
毕加索到了医院，按规矩该填病历。痉挛的右手不肯出头，当然还得左手代劳。总算也能让自己拿笔了—可惜不是画杰作的油画笔—左手一半兴奋一半抱怨地握住钢笔，那些让右手玩得极其潇洒的字母怎么突然不听使唤了?歪歪扭扭的，惨不忍睹。天哪，这要是画画，那还不跟蛆酬爬差不多。
大师唯有摇头苦笑。
“尊敬的毕加索先生，”医生做完检查后说，“可能是神经出了问题，两只手都要动手术。”
左手和右手都吓了一跳。不知不觉，右手的拳头舒展开了，首先握住了左手。左手犹豫了一下，也握住了右手。
一切就像做了一个梦，大师的双手又活动自如了。庆祝康复的宴会上，右手很有风度地举起了酒杯，左手悄悄退到了背后。到了画室，左手抢先去拿画笔，又慢慢缩回来，垂了下去。过了一会儿挪到桌上，主动端起调色盘。
左手和右手的面前，是那幅即将震惊世界的名画《和平鸽的脸》……
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