舟，很轻，轻得能浮在这浮华的世上。
她，环抱琵琶，笼着轻纱的面容在月下有些迷离。
他，手捧酒杯，饱经风霜的面孔在月下更显深沉。
琴声响起。
她还记得自己的童年，每日都是与那与她差不多高大的琵琶一起度过的。幽深的走廊里很少传来脚步声，空气里弥漫的只有她的琴声。她抱着乐声长大，在身后留下谁也看不见的泪水。
他还记得自己的童年，父亲给了他一卷书，让他读懂后来见他。他几次三番地来回翻阅，却就是找不到圣贤的真意，于是他便只有读，诵读着，千遍万遍，忘却了那窗外的明媚，在书海里艰难前行，抛弃了，童年欢愉。
琴声转急。
别人都说，她是天才，如此年少便拥有无人匹敌的乐技。
别人都说，他是天才，才情满溢到超出他的父亲兄弟。
那些日子，她年少得意，轻舞的手在台下泼下一层层幻妙之极的音符微波，无数人为听她的曲争破了头皮，一掷千金只为她倾城一笑，一切幸福得如同梦幻，年复一年。
那些日子，他少年风流，夺得京城才子的名号，春风得意，仕途坦荡，无数的.机遇向他招手。他看见自己的人生向千百条道路延展开去，每条尽是春光明媚。
琴声中断了。
她想起了那第一个无人问津的早晨。
他想起了那个宣判乌台诗案最终结果的下午。
琴声再起，却不见之前豪情。
她就这么在空荡荡的教坊里等，看积满灰尘的座席，那个年幼的她仿佛坐在上面，问她：“你的琴技退步了吗？”每当这里，她又弹琴，那千古的名曲奏出万古的神技，更显她衰老面容的凄凉。
他在离京的马车上呆呆坐着，对面空无一人，又似乎坐着回忆。他问自己，问自己十年寒窗为什么毁于一旦，问自己年少轻狂却又向处施展。马车，远了。
琴声更急了。
她在河边等着那似乎永不归来的丈夫。
他在楼上远眺再也回不去的长安。
一等，便是曲终人散。
一滴泪落下，反射着月的光华。
舟，再也载不动，这满世的忧愁……
夜深了。
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