诶，在这个蚊子与疯子共存的年代。春天来了。那些张牙舞爪的物种，背负着让人捉摸不透的思想，高昂着他们的头颅，狂奔在平旷与鼎沸之中。高喊出他们骄傲的灵魂。
在一个混乱而不真实的午后，我开始涂鸦。
我逛遍了厨房，企图找些东西煮熟了填饱肚子。我很自豪我能一心N用，我捧着我的饭碗开始在电脑里“扫雪”。
结果我的牙齿咬到了异常物。呸。石头。
今天是属于赶作业的日子，我一不小心在昨天就结束了整个工作，现在正无所事事。傻笑着想XXX、XXX还正趴在作业上时刻准备着二氧化碳中毒，又想到了老师推心置腹让人涕流三尺的“政训”。听了那么多天的流行音乐，我开始想念久违的感动。
我的屏幕上“养”的羊正在被UFO掠夺。电话响了。无奈，我的扫雷前功尽弃，败在一颗烂雷上。
我忿忿地拎起电话。果然，我被强迫报出第N张卷上的第A到Z题。我一贯很仁慈，来者不拒还险些想装个摄像头让他们抄得更认真更仔细呢。
我的羊被遗返了，1秒钟以后开始活蹦乱跳了。
春天的油菜正在召唤着。
我开始思索一个问题：凡·高的《向日葵》是在春天画的么？
可是我只记得挂着它的仿制品的展角里到处停满了摇摇欲坠的蚊子。
诶，在这个蚊子与文字共存的年代。诗人来了。那些跃跃欲试的文字，背负着让人反省深思的责任，扬起他们的笔画，肆虐在冷静与疯狂之中。激扬出他们血一般的颜色。
在过去或未来的某天，我开始写诗。
我哆嗦着摸索着键盘，斟字酌句的慢慢打上几个字又删去几个字。心有余，力也很足，唯独速度跟不上。往往想好了下一句便忘了上一句，虽然每一句都很绝妙，但是却支离破碎的。我只好脱离写实派，转而义愤填膺地投入抽象派。
我的.诗必须在每一行加上附注。
我能感受到别人看它们时候的迷茫和无助，如同我看到了我几天前的日记。
她的朋友问是不是“我”让我打电话来的。
我说没错。
她朋友说“她”回去了，末了又用一种相见恨晚的语气问我是不是“我”。
我说“我”不在。
文字的出现和演化，证实了它多年后成了一个让人大废笔墨与唾沫的产物。咬文嚼字。
我的诗没有写成。
一个杰出的诗人善于洞察生活，任何一个肮脏的东西都会在诗里变得美丽，任何素雅的东西则会变得令人作呕。包括蚊子。
一只蚊子
像飞机一样掠过我的头
擦过我的肩
包抄到我的背后
向我举起刺刀
大喊——
嗡——嗡嗡——嗡——
蚊子与武器共存。与战争共存。杀戮。
我看不出蚊子是否肮脏，毅然像我不知道蚊子是否素雅。也许不便于用它与人比较。
我看不出来。我不是个诗人。
后座开始培养诗的意境，用他那个破了个大洞的嗓子，企图喊出天地鬼神。
——嗯
挖两萝卜
剥了
加点醋
不够？
那加点盐
凑合了吧
我好像在哪里听过。
诶，在这个蚊子与日子共存的年代。伤口和痛楚来了。那些得过且过的日子，丢弃了驰骋着的理想。磨平了他们的锐角，泡在温水与弱酸之中。露出了他们被损坏了的面子。
平淡无奇的日子，我常常找活儿干。窝在家里一整天，很满足地敲出一大箩筐文章，迫不及待地发到《XXX》、《XX》。之后的几个星期，依然是平淡无奇，于是我的希望就消失在了反复地等待中了。
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