朝阳变成了夕阳，春欢变成了秋悲，一切都在拈花与落叶间纷飞......
夕阳西下时微微的疼痛，像雾霭中迷失的江南，若影若离间伤痛了那抹留白。
记忆间，那转动的经纶，空旷的高原，已烙印在了那灰白色的墙上。柔情的杨柳，细长的江水，依然映射着夕阳的轮廓。在这伤痛的岁月中，我是否曾经来过？
故事，已变成了记忆中的童话，岁月把曾经雕刻得这般温馨。以至于每晚对着星空，一遍又一遍的重复着昨日的记忆，或喜或悲。
风轻轻吹的夏天，成了一个奢侈的幻想。菊花盛开的季节，只剩冰冷的漠然。我的文字，已找不到那涌动的灵魂。苍白与枯竭伴随着的梦魇，只剩拉丁衰亡时代的最后一丝灵感。
想起了一首诗，现在读起来是这般的温暖，也是这般的疼痛，轻微地。
《戏子》
——席慕容
请不要相信我的美丽
也不要相信我的爱情
在涂满了油彩的面容之下
我有的是颗戏子的心
所以
请千万不要
不要把我的悲哀当真
也别随着我的表演心碎
亲爱的朋友
今生今世
我只是个戏子
永远在别人的.故事里
流着自己的泪
这是一种美，对真善美无尽追求的美，美得让人心疼。也许，这种疼痛，只有作者自己清楚。而我，只是在他的故事里流着自己的泪。
岁月，一如既往，微风吹不走那抹忧伤。
诗人说，灵魂诠释着命运的坎坷，缄默着在饥渴中死去。而我总是把湿漉漉的梦塞满了心间，依稀难舍那份眷恋。就像每个星空，细数着指尖溜走的寂寞，原来，这只不过是一种潜移默化。
窗外，风起，云涌。又是一个秋风萧瑟的季节......
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