北方的青纱帐，是一种藏龙卧虎的密；南国的甘蔗林，是一种斗志昂扬的绿。八月的乡村，就骄傲于这样的密，就淹没于这样的绿。
八月的乡村，最口讷的汉子，也会拥有源源不断的话题。随便拣拾段湿漉漉的日子，就是昨天挥汗如雨的继续；随便敲打一块脚下的土地，都会回响起不再是秘密的秘密——正匆匆走向收获的，是那些拔了节见了粒儿的希冀。
八月的乡村，庄稼以外还是庄稼，希冀之外还是希冀。
八月的午后，阳光依然很毒。我，一个农民的儿子，独自走在田野。试图以一种最谦卑的方式理解土地，理解正在孕育着金灿灿收获的粮食，理解用小米喂大的小村的传奇。我知道，八月的乡村，也有这传奇中最让人担心的一个章节——泛滥的洪水，无情的'旱魔，肆虐的虫灾，都会令这传奇不知不觉间走向失落。八月的农人虽不再“锄禾日当午，汗滴禾下土”，但农人们不敢享受片刻的清闲，农人们时不时地到村前屋后转转，到田间地头看看……
当然，乡村八月也不乏世外桃源的风情。别的不说，单单那些数不清的秋虫儿，便是乡村八月夜夜失眠的精灵。没有灵感，没有即兴创作的灵感；只有激情，一种唱彻初秋之夜的激情。或霸占院落一角，或栖息草间秃地，或呼朋引伴，或打情骂俏，或孤“虫”自赏，一样的热热闹闹的陶醉，一样的没有休止符的生动。直叫得圆月儿扯片云彩盖起头脸，直闹得星星儿无奈何闭起了眼睛……
八月的乡村，是诗，是一看就懂朗朗上口的现代诗；八月的乡村，是画，是酣畅淋漓意境悠远的中国画。
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